“这的确很难。”我同样转过身子面向她，但不再看向她的眼睛。
“因为什么？”
“因为突然，你出现的时候总是突然。”
“没有什么会是突然地出现，也没有什么会是突然消失，只是之前你没有注意到。”她转正身子，重重地倚在沙发上，那力道仿佛不是来自她的身体。那本来明亮的漩涡彻底失去了光泽。
“我的仔细已经足够多了，多到连我自己也厌烦自己。”我转过身子，将手臂支在膝盖上，双手用力交叉着，好像下意识地阻止着它们的某种冲动。
我依旧看着玻璃桌子上晃动着的红色液体，它们全都回归原位了。良久，我说：“出去走走吗？”说这话时，我重又向她转过头去，她的红色丝巾又开始抖动起来。
很少有人可以将红色驾驭得很好，除了我眼前此时的林源。之所以这样讲，是因为我在深夜的酒吧里见过几千个女人，她们当中也有人喜穿红色，但她们都比不上此时此刻的林源；也因为记忆力曾经的林源并非如此。
我们的错误往往在于，总是将记忆里的一切当作此刻的衡量标准。
我并不想一错再错。
从嘈杂中走出来的林源，轻快了很多。尽管穿着高跟鞋，但却步履松快，像一只落地跳跃的红色小鸟。我不紧不慢地跟着她，看着她活脱开的样子，尽量不去打扰她。我能感觉得出来，她有很长时间没有如此轻松了。鸟儿离开笼子之后的一段时间是最雀跃的时候，此刻阻止，它们会啄人。我随在她身后，忍着不叫住她。在这种情况下往往会感到无聊，没有眼神的接触，没有话语的接触，没有肢体的接触，单单是看着一个人自顾自地舞蹈，是很难产生共鸣的，这种时候最需要一支烟。我看见不远处一个长发的女人倚着一个坏掉的路灯抽烟，她穿着紧身的发亮的黑色裤子，红色的高跟鞋艰难地支撑着她，烟雾缓缓地从她的鼻腔里出来，她的脸躲在烟雾后面，看上去也不太开心。我默默地掏出盒子，抽出一支点上，朝着那个女人的方向吐出第一口烟雾。那个女人看向我，徐徐地摇头，透过层层的烟雾，我看到她的眼睛没有光彩。
“你熏到我了。”林源结束了跳跃，迅速折回来打落了我手上的烟，它落在旁边的水池里，倏地便结束了它短暂的一生。
“没想到你还是闻到了。”
“我不是闻到，我后面长了眼睛。”此刻她距离我如此之近，比刚刚我坐到她身旁的时候还要近，我只需伸出双手就能拥抱到她。
“你的多余动作呢？还是觉得它们多余吗？”她看着我的眼睛，这次我无法再回避。
她的眼神热烈，她浑身炽热，比我当初拥抱着的林源还要滚烫。我们相距十厘米，几乎要贴在一起。我感到浑身针刺一般燥热，可是我依旧不能闪躲。
我们在漫无目的往回走的时候，有很长一段时间没有说话。林源只是抱着手臂闲闲地走着，她没有愤然离开这个事实很出乎我的意料。但从很多以往的经验来看，也不算是意外了——她总是会让我出乎意料。
当我们仅仅相距十厘米，几乎要贴在一起的时候，我莫名其妙地水旜了那句话。那句我本不想说，却百爪挠心的话：“我知道老顾死的那天你在，那个留在破茅屋里的女人是你。”从几个小时前再次见到她之后，我的燥热与这句话有关，我的平静也与之有关。
这句话，像是《银河系漫游指南》开场的三分钟漫长的寂静，像是沉默欲语，又像是欲说还休，像是普鲁斯特笔下陇长陇长的平淡，又像是一个突然地休止符打断了即将爆裂开来的一切。林源缓缓举起来的手臂在我水旜来之后的那个瞬间定格在那里。如果我是一个肖像画作家，我绝对不会放过这个美妙的机会——两双戛然而止的手，两双顿失波澜的眼睛，两具柔软起来又突然僵硬的身躯，暗夜下的一段没有开始就已结束的情事。这绝对会是一幅充满庸俗感的可笑画作。因为庸俗且可笑，所以才美妙。近乎真实。
